« JE VOUS PRENDRAI TOUTES CE SOIR », murmura un parrain de la mafia italienne à sa jeune épouse vierge.
Mariée de force à un impitoyable parrain pour éponger les dettes de son père, l’homme le plus redouté de Rome fit, lors de leur nuit de noces, un geste inattendu. Treize années plus tard, leur mariage forcé se transforma en une histoire de protection, de choix, de famille et d’une rédemption si puissante qu’elle bouleversa sa vie.
Elle remonta l’allée, persuadée d’être victime d’un échange.
Il se tenait devant l’autel, sa réputation forgée dans le sang.
Pourtant, le plus choquant dans leur histoire n’était pas le mariage arrangé, mais la façon dont un homme élevé dans l’obscurité avait choisi, lentement et délibérément, de devenir un refuge pour la femme qui avait toutes les raisons de le craindre.
La robe était en soie blanche et si chère qu’Isabella avait envie de rire, ne serait-ce que parce que son prix lui paraissait obscène au regard du souvenir de l’appartement exigu de son enfance où elle avait appris, jeune et bien trop vite, que les hommes pouvaient dilapider bien plus que de l’argent.
Elle scintillait lorsqu’elle bougeait.
Un murmure parcourut le sol de la suite nuptiale privée.
Elle lui allait parfaitement, comme seules les pièces sur mesure savent le faire, ce qui, paradoxalement, donnait l’impression qu’elle lui appartenait encore moins.
Ses mains tremblaient tellement qu’elle pouvait à peine tenir le bouquet.
Pas un tremblement délicat.
Pas de façon poétique.
Elle tremblait tellement que la composition soignée de roses blanches et de minuscules orchidées ivoire réalisée par la fleuriste bruissait les unes contre les autres chaque fois qu’elle essayait de se ressaisir.
Durant les dernières minutes, son nom était Isabella Rossi.
Vingt-deux ans.
Éducation privée.
Surprotégée au point d’en être paralysée.
Élevées dans un climat de règles strictes, de culpabilité catholique et dans un environnement familial où le silence était considéré comme une vertu chez les filles et l’autodestruction sans cesse pardonnée chez les pères.
Dans environ six heures, si tout se déroulait comme prévu par l’accord déjà signé par des hommes en costumes sur mesure et des hommes nourrissant de vieilles rancunes, elle ne serait plus Isabella Rossi.
Elle s’appellerait Isabella Carmine.
Épouse d’Alessandro Carmine.
L’homme le plus redouté de cette pièce.
Peut-être dans la moitié de Rome.
Cela dépend à qui la question a été posée.
Il y avait bien sûr des histoires à son sujet.
On raconte toujours des histoires d’hommes qui bâtissent des empires dans l’ombre, tout en conservant une élégance suffisante pour évoluer sans difficulté dans la société. On disait qu’il avait autorisé des exécutions avant l’âge de trente ans. Qu’il avait hérité de la violence et l’avait transformée en stratégie. Qu’il était brillant, dangereux, discipliné et impossible à manipuler. Le genre d’homme que les politiciens feignaient d’ignorer, que les hommes d’affaires craignaient en secret et que les rivaux étudiaient comme une proie étudie le temps.
Isabella ne l’avait jamais rencontré avant le jour du mariage.
C’était l’un des détails les plus cruels.
Son père, croulant sous les dettes accumulées au fil d’années de jeu et de mauvaises décisions perpétuellement qualifiées de « malchance », lui avait proposé une main en mariage dans le cadre d’un accord avec des hommes qui accordaient autant d’importance à la lignée, à l’alliance et à l’apparence sociale qu’au remboursement en espèces.
On lui avait expliqué que c’était la tradition.
Par nécessité.
Comme le genre de fardeau que les femmes des bonnes familles portent simplement lorsque les hommes échouent trop publiquement.
Sa mère n’avait pas pleuré.
Cela avait fait plus mal que de crier.
Au lieu de cela, elle avait attaché les boucles d’oreilles d’Isabella de ses doigts froids et prononcé la phrase qui la hanterait pendant des années :
«Donnez-lui des héritiers et soyez reconnaissants.»
Comme si la féminité pouvait se réduire à ces deux instructions.
Comme si la gratitude était possible quand votre corps était devenu une victime collatérale.
La chapelle embaumait l’encens, les lys, le bois ciré, et une pointe métallique de panique lui montait à la gorge. Debout derrière les portes closes, elle écoutait la musique commencer et pensa, avec une clarté surréaliste, que la peur a un goût. Cuivré. Léger. Comme si on s’était mordu l’intérieur de la bouche et qu’on ne pouvait plus s’arrêter.
Une des femmes âgées du côté de sa mère ajusta son voile.
« Redressez vos épaules. »
Isabella l’a fait.
Non pas parce qu’elle était courageuse.
Parce que l’obéissance était une mémoire musculaire.
Puis les portes s’ouvrirent.
Et il était là.
Alessandro Carmine était plus grand qu’elle ne l’avait imaginé.
Non seulement grand au sens propre du terme, mais aussi doté d’une stature imposante qui semblait modifier l’échelle de la pièce. Son smoking lui allait comme un gant : impeccable, maîtrisé, d’un prix si élevé qu’il rendait la richesse ostentatoire presque vulgaire en comparaison. Cheveux noirs. Mâchoire carrée. Épaules empreintes de l’aisance d’un homme parfaitement habitué à diriger. Debout devant l’autel, les mains nonchalamment jointes, le visage impassible, il exprimait une retenue si absolue qu’elle en devenait une forme de danger.
Puis il la regarda.
J’ai vraiment regardé.
Et quelque chose a vacillé.
Pas la luxure.
Pas un triomphe.
Pas exactement.
Si Isabella avait été moins terrifiée, elle l’aurait peut-être reconnu plus tôt.
Surprise, peut-être.
Ou la prise de conscience d’un changement intérieur qu’il ne s’attendait pas à vivre dans un moment qui, pour lui aussi, était censé être purement transactionnel.
Elle s’est tout de même dirigée vers lui.
Une étape.
Puis un autre.
La soie blanche bruissait autour de ses chevilles tandis que tous les regards dans la chapelle mesuraient ce qu’elle perdait, ce qu’il gagnait, et ce que les deux familles allaient bientôt appeler stabilité.
Les vœux furent prononcés.
Les signatures ont été appliquées.
Les témoins étaient satisfaits.
Et voilà, sans tonnerre, sans protestation, sans intervention miraculeuse du ciel ni du bon sens, sa vie a pris une tournure juridique.
La réception qui suivit fut une démonstration de pouvoir déguisée en célébration.
Vieilles familles italiennes aux manières distinguées et au regard dur.
Des hommes d’affaires qui ont serré la main d’Alessandro avec trop d’empressement.
Des femmes parées de diamants qui jugeaient Isabelle avec pitié ou avec un mépris dissimulé, selon le côté de la structure du pouvoir auquel elles estimaient appartenir.
Cristal. Lumière des bougies. Guirlandes. Vin millésimé. Des fleurs blanches si abondantes qu’elles en devenaient presque menaçantes.
Tout était magnifique.
Tout était stratégique.
Alessandro est resté presque silencieux à ses côtés tout au long de cette épreuve.
Pas froid.
Pas inattentif.
Précis comme le deviennent les hommes lorsqu’ils savent que chaque mot prononcé en public a des conséquences. Parfois, sa main effleurait le bas de son dos à l’approche des invités. Ce geste aurait dû paraître possessif. Il l’était, un peu. Mais il y avait aussi autre chose. Un subtil repositionnement. Un bouclier. Comme s’il empêchait discrètement l’atmosphère de devenir trop pesante.
Les toasts arrivèrent.
Une sorte de.
Certaines sont si acerbes que seuls les vieux et les personnes socialement malveillantes savent les distiller avec le sourire.
« Puissiez-vous lui donner beaucoup de fils », murmura une vieille dame en serrant la main d’Isabelle jusqu’à ce que ses jointures lui fassent mal.
« Puissiez-vous être obéissante », dit une autre, les lèvres ourlées d’une manière qui laissait deviner qu’elle avait elle-même connu le désespoir et qu’elle pensait désormais que toutes les jeunes mariées devaient l’être.
Isabella baissa les yeux, car elle y avait été entraînée.
Mais à côté d’elle, la mâchoire d’Alessandro se crispa.
Il n’a pas publiquement humilié les femmes.
Il ne les a pas réprimandés.
Il se pencha simplement vers Isabella et murmura quelque chose en italien, assez bas pour que personne d’autre ne l’entende.
Elle n’en a aperçu qu’une partie.
Ce n’est pas un ordre.
Ceci n’est pas un avertissement.
Une promesse, en quelque sorte.
Des heures plus tard, une fois la dernière danse stratégique exécutée, la dernière poignée de main échangée et le théâtre social suffisamment terminé pour que chacun puisse commencer à feindre le départ, Alessandro lui prit la main et l’entraîna sans cérémonie. Son équipe de sécurité surgit de nulle part, se frayant un chemin à travers la foule avec une aisance si naturelle qu’Isabella comprit qu’il ne s’agissait pas d’une sortie de noces. C’était une exfiltration.
Ils entrèrent dans un ascenseur privé.
Seulement tous les deux.
Les portes se sont refermées en coulissant.
Silence.
Pour la première fois de la journée, personne d’autre n’occupait l’air autour d’eux.
Alessandro desserra légèrement sa manchette et tourna la tête vers elle.
« Tu es silencieux », dit-il.
Sa voix était plus grave qu’elle ne l’avait imaginée. Douce. Délibérée. Il parlait anglais avec un accent romain prononcé, bien qu’elle soupçonnât que l’italien fût la langue dans laquelle il pensait et peut-être ressentait véritablement.
Elle n’a rien dit.
Non pas parce qu’elle n’avait pas de réponse.
Parce que toutes les réponses possibles semblaient humiliantes.
Il l’a observée un peu trop longtemps.
« Avez-vous peur ? »
La question était si directe qu’elle a complètement déstabilisé la performance.
Il était inutile de mentir à un homme qui avait bâti sa vie en déchiffrant le danger dans les plus infimes variations d’expression.
« Oui », dit-elle.
Il hocha la tête une fois.
Je ne suis pas offensé.
Ça ne me fait pas rire.
Comme si la peur était une donnée et qu’il préférait l’exactitude.
« Bien », dit-il.
Le mot résonna étrangement entre eux.
Cela aurait dû être cruel.
Cela ressemblait plutôt à une reconnaissance.
« La peur signifie que vous comprenez l’importance. »
L’ascenseur déboucha au dernier étage d’un immeuble privé romain si luxueux qu’il semblait hors du temps. Sols en marbre. Lignes épurées. Art moderne agencé avec assurance, sans ostentation. Baies vitrées dévoilant la ville en contrebas, baignée d’une lumière dorée et d’ombres. Le penthouse donnait l’impression que la puissance avait été conçue pour être habitable, puis polie jusqu’à la moindre trace de douceur.
« C’est votre maison maintenant », a dit Alessandro.
Un cadeau, un fait, une cage.
Elle ne pouvait pas encore dire lequel.
Il désigna une aile du penthouse.
« Une chambre vous est préparée. »
Elle cligna des yeux.
Pour toi.
Pas les nôtres.
Pas le mien.
Pour toi.
Il la regarda absorber cela.
Puis, après une brève hésitation – comme s’il cherchait la bonne formulation à un moment auquel personne ne l’avait préparé –, il ajouta : « Nous n’avons pas besoin de… tout terminer ce soir. Si vous n’êtes pas prêt, vous pouvez vous reposer. »
Il lui fallut un instant pour comprendre ce qu’il voulait dire, car elle avait déjà passé la journée à se préparer au contraire.
Pour y avoir droit.
Pour réclamer.
Pour la réduction de sa dette au montant final restant dû en vertu de l’accord.
Au lieu de cela, il lui avait proposé de passer du temps.
Choix.
Distance.
La possibilité de ne pas être emmené simplement parce que la cérémonie était terminée.
Elle le regarda alors correctement.
J’ai vraiment regardé.
La fatigue se lisait dans ses yeux. Son contrôle, si rigide qu’il en était presque palpable, était palpable. Il ne ressemblait plus, soudain, à un prédateur savourant la fin d’une chasse, mais à un homme se tenant devant un objet fragile qu’il désirait ardemment et qu’il craignait terriblement de mal manipuler.
« Que voulez-vous ? » demanda-t-elle.
La question a été posée avant que la prudence ne puisse l’empêcher.
Alessandro resta immobile.
Pas en colère.
Je ne suis pas offensé.
Autre chose.
Quelque chose de plus vulnérable et donc de plus dangereux.
Finalement, il a dit : « Finalement ? Je veux savoir qui tu es quand la peur ne prendra plus la parole en premier. »
Il y a des moments où une vie repose non pas sur la certitude, mais sur la confusion.
C’était l’un d’eux.
Car la bienveillance d’un homme dangereux déstabilise, contrairement à la cruauté. La cruauté confirme les attentes. La bienveillance, elle, force à la reconstruction.
Cette première nuit, Isabella dormit seule dans une chambre plus grande que tout le rez-de-chaussée de sa maison d’enfance. Draps de soie. Lumière tamisée. Fleurs fraîches. Des armoires déjà remplies de vêtements choisis à sa taille, auxquels elle s’efforçait de ne pas trop penser, tant ce niveau de préparation lui paraissait intrusif, même si tout avait été sélectionné avec un goût impeccable. Elle resta éveillée des heures durant, fixant le plafond et se demandant ce qui était le plus alarmant : le fait d’avoir été mariée comme à un simple transfert de propriété, ou le fait que l’homme qui l’avait acquise semblait déterminé à ne pas la traiter comme telle.
Le lendemain matin, une gouvernante l’informa dans un italien impeccable et respectueux que le petit-déjeuner était servi à toute heure et que Signore Carmine avait annulé tous les rendez-vous non essentiels du matin.
Ne pas la surveiller.
Être disponible, apparemment.
C’était absurde.
Elle s’attendait à être surveillée, pas à faire preuve de patience.
Au petit-déjeuner, Alessandro était assis à une longue table avec du café, des journaux et ce qui semblait être un dossier de notes qu’il n’avait pas ouvert. Il se leva lorsqu’elle entra.
Rose.
Pour elle.
Encore une fois, c’est absurde.
Il lui a demandé si elle avait dormi.
Il lui a demandé si elle préférait le thé ou le café.
Il n’a pas demandé de gratitude.
Cela ne faisait pas référence à leur nuit de noces.
Il n’a pas fait valoir ses droits.
Au lieu de cela, il a commencé à faire quelque chose de plus déstabilisant que la force.
Il lui a fait découvrir son univers.
Pas tous en même temps.
Pas de manière imprudente.
Mais suffisamment régulièrement pour qu’elle comprenne le schéma à la fin de la première semaine.
Il lui fit découvrir des quartiers de Rome qu’elle ne connaissait que par leur beauté de carte postale et lui dévoila les rouages qui les sous-tendaient. Restaurants. Sociétés holding. Fondations caritatives. Entreprises de logistique. Acquisitions d’œuvres d’art. Services de sécurité. Entreprises légitimes et autres plus obscures, intimement liées comme souvent dans les affaires du pouvoir ancien. Il lui expliqua les noms. Les relations. L’histoire des familles. Les limites. Les alliances. Les règles strictes de ce qu’il faut dire en public, en privé, et surtout, ne jamais dire.
Au début, elle a cru que c’était un test.
Peut-être bien.
Mais pas comme sa mère l’aurait imaginé.
Il ne mesurait pas l’obéissance.
Il cherchait à savoir si elle voulait comprendre.
Lorsqu’elle hésita sur son italien, gênée par le rythme et la complexité de la conversation professionnelle, il ralentit sans se moquer. Il se répéta. Changea de langue au besoin. Il attendit.
Lorsqu’il lui toucha légèrement le bras pour la guider à travers une porte, il le fit avec une conscience délibérée, comme s’il laissait toujours la possibilité d’un refus.
Et chaque fois qu’elle ne bronchait pas, il semblait presque soulagé.
Un soir, alors qu’il lui montrait son bureau — une pièce qui ressemblait davantage à la galerie privée d’un collectionneur d’art qu’au centre de commandement d’un empire redouté —, il lui dit : « Tu es plus forte qu’on ne te l’a appris. »
Ce n’était pas de la séduction.
Pas des éloges.
Une observation.
Cette phrase la poursuivit toute la nuit.
Au bout de quatre jours, elle comprit ce qu’il faisait.
Il attendait.
Pas par inadvertance.
Pas passivement.
Il attendait qu’elle choisisse : rester une mariée apeurée, traînée par les obligations familiales dans sa vie, ou s’y engager de son plein gré, de sorte que tout ce qui se passerait entre eux lui appartienne, au moins en partie.
Cette prise de conscience a tout changé et n’a rien résolu.
Car le choix, une fois offert, peut être plus effrayant que la force. La force désigne un méchant. Le choix vous rend responsable de la suite des événements.
La quatrième nuit, Isabella se tenait devant la porte de sa chambre, vêtue d’une nuisette en soie que sa mère avait emportée avec des intentions pratiques dissimulées sous des airs de luxe. Dentelle ivoire. Fines bretelles. Le genre de vêtement que les femmes plus âgées qualifient d’approprié, alors qu’il s’agit en réalité d’un choix stratégique.
Sa main tremblait lorsqu’elle le leva.
Puis il a frappé.
Même s’il lui avait dit que la porte resterait ouverte.
Il était en train de lire quand elle est entrée.
Bien sûr que oui.
Une lampe diffusait une lumière chaude sur un côté de la pièce. La ville s’étendait au-delà de la paroi vitrée derrière lui, dessinant les constellations de Rome nocturne. Alessandro posa le livre avec précaution et la regarda.
Pas d’abord avec faim.
Soigneusement.
Comme si l’instant présent avait suffisamment d’importance pour mériter le respect avant le désir.
« Je suis prête », dit-elle.
Les mots sortirent plus bas qu’elle ne l’avait voulu.
Il se leva.
Lentement.
Pas de mouvement brusque. Pas de présomption que, parce qu’elle avait franchi un seuil, il pouvait désormais revendiquer tous les autres sans discussion.
Lorsqu’il l’atteignit, il s’arrêta suffisamment près pour qu’elle puisse sentir sa chaleur, humer l’odeur du cèdre, du lin propre et une note plus sombre qui était tout simplement la sienne.
« En êtes-vous certain ? » demanda-t-il.
Elle hocha la tête.
Ce n’était pas du courage à proprement parler.
C’était quelque chose de plus complexe : la peur transformée par une douceur répétée en une confiance juste assez forte pour passer à l’action.
Il lui prit le visage entre ses mains.
Ses paumes étaient plus rugueuses qu’elle ne l’avait imaginé, comme si, malgré les costumes, le marbre et une maîtrise de soi impeccable, il subsistait des traces physiques d’une vie qui n’avait pas été entièrement vécue à distance, loin des apparences.
Puis il posa son front contre le sien et dit doucement : « Alors je devrais te dire la vérité. »
Elle attendit.
« Je te veux tout entier », dit-il. « Pas seulement ce soir. Pas seulement ton corps. Je veux ton esprit, ta confiance, ton avenir, ta colère, ta force. Je veux la part de toi qui décide. Et demain, si tu te réveilles en regrettant cela, je saurai toujours que c’est toi qui l’as choisi. »
Il n’y avait rien de coercitif là-dedans.
C’était ça qui était dévastateur.
Seule une honnêteté aiguisée par le désir qu’il maîtrisait avec un effort visible depuis des jours.
Son premier baiser fut patient.
Non pas hésitant – il n’était pas timide, et rien en lui ne laissait transparaître la moindre incertitude quant aux mécanismes du désir – mais patient, comme quelqu’un qui s’efforce d’apprendre une langue essentielle. Il l’embrassa comme pour la mémoriser avant de poser la moindre question. Lorsqu’il la déshabilla, il le fit avec une telle lenteur qu’elle ne se sentit jamais manipulée. Chaque mouvement lui laissait la possibilité de l’arrêter. Chaque pause lui demandait silencieusement si elle souhaitait continuer.
Il n’a pas fait preuve de tendresse.
Il s’y est entraîné.
Il y avait un malaise, oui.
On l’avait prévenue, mais pas par quelqu’un qui avait confondu intimité et attention. Il remarquait le moindre de ses mouvements. Il s’arrêtait dès que sa respiration changeait. Son regard expliquait tout avant même qu’il ne pose la question.
Lorsqu’elle murmura : « N’arrête pas », quelque chose se brisa dans son expression — non pas en brutalité, comme elle l’avait craint un temps, mais en une sorte de dévotion farouche et maîtrisée.
Il était toujours aussi intense.
Un homme toujours habitué à la maîtrise.
Mais rien de tout cela n’était dirigé contre elle. C’était une façon de se comporter avec suffisamment d’égards pour qu’elle ne confonde jamais sa force avec de l’insouciance.
Ensuite, il la serra contre lui comme si elle était à la fois précieuse et fragile.
Et le matin, lorsqu’elle se réveilla avec la lumière du soleil sur les draps et la réalité d’avoir franchi le dernier seuil intime de la vie d’épouse, il ne se comporta pas comme s’il avait conquis quoi que ce soit.
Il lui a demandé si elle avait mal.
Il lui a apporté lui-même le petit-déjeuner.
Il lui fit de nouveau l’amour plus lentement, avec moins de crainte et plus d’assurance, comme s’il comprenait désormais où se montrer doux et où elle ne voulait pas qu’il le soit.
« Tu es à moi », murmura-t-il une fois contre sa gorge.
À sa grande surprise, elle n’a pas eu l’impression d’être emprisonnée.
Elle avait plutôt l’impression d’être placée à l’intérieur d’un cercle de protection si complet qu’elle pouvait enfin expirer.
Les semaines qui suivirent modifièrent sa perception de lui d’une manière qu’elle n’aurait pu prévoir.
Oui, ces histoires étaient en partie vraies.
Il avait cautionné la violence.
Il avait tué des hommes.
Elle apprit que le nombre qui circulait à voix basse était probablement assez proche de la réalité, même si la rumeur avait simplifié ce que la réalité comportait de plus complexe. Aucune de ces morts, d’après ce qu’elle pouvait en juger, n’avait été fortuite ou impulsive. Elles appartenaient à un code qu’il ne récitait pas pour se défendre, car il n’en avait pas besoin. Des hommes qui avaient menacé sa famille. Des hommes qui avaient étendu la brutalité jusque dans des lieux où même son monde avait ses propres règles. Des hommes qui avaient choisi la conséquence et l’avaient vue se produire en face de lui.
Il n’était pas innocent.
Mais il n’était pas non plus dépourvu de bon sens.
Cette distinction ne rassurerait pas tout le monde. Elle comptait pour elle, car elle vivait assez près pour constater que la brutalité ne l’avait pas vidé de sa substance. Il restait capable de retenue, d’introspection et d’une loyauté d’une précision terrifiante.
Plus important encore, il était gentil avec elle.
Ni indulgent, ni condescendant, mais bienveillant.
Il lui a expliqué ses activités car, disait-il, « tu dois connaître la réalité de ta vie ».
Il l’invitait à dîner non comme une épouse décorative, mais comme une personne dont il souhaitait réellement connaître l’avis. Lorsqu’elle l’interrogeait, il répondait. Lorsqu’elle n’était pas d’accord, il l’écoutait avec une surprise manifeste, puis, de plus en plus, un respect évident.
Il ne lui a jamais exigé d’obéissance.
Ce fait devint de plus en plus radical au fil du temps, à mesure qu’elle vivait à ses côtés.
Dans son entourage, tous les autres lui obéissaient par crainte, par respect, ou parce qu’ils avaient appris à ne plus faire la distinction entre les deux. Mais d’elle, il semblait vouloir tout autre chose.
« Je ne veux pas de gratitude », lui dit-il un soir.
Les lumières de la ville brillaient faiblement au-delà de la terrasse. Elle l’avait observé examiner des documents ; la ride de concentration entre ses sourcils lui donnait un air plus âgé.
« Je veux la vérité de votre part. »
Cette phrase, plus que n’importe quel bijou, n’importe quelle robe, n’importe quel détail de protection, lui fit comprendre la forme de ce qu’ils étaient en train de construire.
Ce n’est pas un fantasme.
Pas un sauvetage.
Quelque chose de plus difficile et de meilleur.
Un partenariat né dans des conditions difficiles et rendu vivable par des choix mutuels répétés.
Trois mois après son mariage, Isabella découvrit qu’elle était enceinte.
Le test trônait sur le comptoir en marbre de la salle de bains, tel un verdict.
Elle le fixa trop longtemps, les mains glacées, l’esprit partagé entre la peur et une émotion plus douce qu’elle n’osait nommer. Elle savait que c’était possible, bien sûr. On s’y attendait même. Les femmes plus âgées, présentes au mariage, lui avaient fait comprendre que son rôle principal était d’hériter. Mais maintenant que cette possibilité était devenue réalité, ce n’était plus un devoir. C’était comme une force d’attraction. Comme si l’avenir s’était soudainement animé.
Quand elle l’a annoncé à Alessandro, il n’a d’abord pas répondu.
Il la regarda.
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