Six ans plus tard, mon fils Mateo ressemblait exactement à Alejandro. Les mêmes yeux. La même bouche sérieuse. La même expression concentrée chaque fois qu'il se concentrait. Mais il était à moi. Mon miracle. Ma raison de me relever à nouveau. J'ai travaillé dans de petites cuisines, puis dans des banquets, puis dans des événements privés pour des hommes d'affaires et des politiciens. Personne ne savait que le chef qui servait des dîners de luxe avait dormi pendant des mois dans une chambre empruntée avec un nouveau-né dans ses bras.
Jusqu'à une nuit, lors d'une soirée gastronomique à Mexico City, je suis tombé sur quelqu'un en quittant la salle.
"Excusez-moi," j'ai dit sans regarder en haut.
Une main a attrapé mon bras.
"Mariana."
Mon sang est devenu froid. Alejandro Santillán se tenait devant moi, pâle et plus âgé, me regardant comme s'il avait vu un fantôme.
"Tu es mort," a-t-il murmuré.
Et en cet instant, j'ai compris que quelqu'un ne m'avait pas seulement retiré de leur vie. Quelqu'un avait enterré mon nom. Je n'avais aucune idée de ce qui allait se passer
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