J'ai inséré la clé dans la serrure de la porte de derrière de la maison de ma défunte mère. Autrefois, cette maison embaumait la cannelle et les vieux livres. À présent, l'air qui s'en échappait était vicié, saturé par les diffuseurs de lavande artificielle Victoria Hensley, la marque de ma belle-mère, qu'elle achetait par douzaines. Mon père, Thomas Hensley, avait passé les cinq dernières années à effacer méthodiquement la mémoire de ma mère, remplaçant ses meubles anciens en chêne massif par les meubles coûteux et collants à miroirs et les chaises en acrylique de Victoria.
Un éclat de rire bruyant et théâtral a jailli de la salle à manger officielle lorsque je suis entré dans le couloir.
« Oh mon Dieu, les gars, ce simple détail est absolument essentiel. »
C'était ma demi-sœur, Haley Hensley. Elle se tenait au centre de la pièce, baignée par la lumière crue et aveuglante d'un anneau lumineux professionnel, en direct pour ses abonnés. Elle tournoyait sur elle-même, vêtue d'un trench-coat de créateur qui coûtait probablement plus de deux mois de mon salaire d'aide-soignante.
Je gardais la tête baissée, mon lourd sac de voyage cognant contre ma hanche. Je ne désirais rien d'autre que le refuge sombre de ma chambre exiguë au sous-sol. J'étais éveillée depuis vingt-deux heures. Entre la rotation des lits de patients dans le service d'oncologie pédiatrique et les angoisses secrètes liées à la finalisation des modèles statistiques de ma thèse de doctorat au laboratoire de biologie, j'étais à bout de forces.
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