Il ne m'a pas dit de ne pas avoir peur. Il n'a pas utilisé ses formules de politesse habituelles. Il est simplement resté assis là, à mes côtés, dans ce moment difficile.
Cela a eu plus d'importance que cela n'aurait dû.
Vers trois heures du matin, mon téléphone s'est allumé.
Évan.
Je me suis dit qu'il s'était peut-être enfin souvenu qu'il avait une femme.
J'ai ouvert le message.
Je veux divorcer. Je ne veux pas d'une femme malade. Je ne paierai pas l'opération. Tu as ton assurance. Mon avocat prépare déjà les papiers. Ne m'appelle pas.
Je l'ai fixé du regard jusqu'à ce que les mots se brouillent.
L'homme dans l'autre lit ne m'a pas demandé mon téléphone. Je le lui ai quand même donné.
Il lut. Sa mâchoire se crispa. Puis il me le rendit.
« Pouvez-vous reporter ? » demanda-t-il.
« Non. Le taux de croissance est trop élevé. »
Il hocha la tête une fois. « Alors il entrera. Il se réveillera. Et les ordures disparaîtront d'elles-mêmes. »
Troisième partie : La blague qui n'en était pas une.
Le matin, ils sont arrivés avec la civière.
Assise au bord du lit, je m'efforçais de ne pas trembler. On le préparait lui aussi. Une opération mineure, disaient-ils. Il semblait plus stable que les murs.
J'ai ri une fois, amère et épuisée.
« Vous êtes si gentil », ai-je dit. « Si je survis à ça, peut-être devrions-nous nous marier. »
C'était une blague. Une demi-blague. Le genre de blague qu'on fait quand la terreur vous accule et que vous avez besoin de changer de perspective.
Il n'a pas souri.
Il m'a regardé droit dans les yeux et a dit : « D'accord. »
J'ai cligné des yeux. « Vraiment ? »
« D’accord », répéta-t-il.
L'infirmière a commencé à déplacer mon lit. Je n'ai pas eu le temps de poser d'autres questions. Les portes m'ont engloutie, et la dernière chose que j'ai vue, c'est lui qui me faisait un signe de tête, comme si nous venions de conclure un accord sérieux.
Puis les lumières se sont intensifiées. Le masque est tombé. Quelqu'un m'a dit de compter à rebours.
J'en suis arrivé à sept.
Partie IV : Le réveil
Je me suis réveillé en souffrant.
Une douleur profonde. Une douleur pure. Celle qui vous rappelle que vous êtes vivant, que vous le vouliez ou non.
La fissure en forme de rivière au plafond était toujours là. La pièce était toujours là. Et moi aussi.
Brenda, l'infirmière, s'est penchée sur moi en souriant, comme si elle m'avait sortie de là elle-même.
« Tout est ressorti normal », a-t-elle déclaré. « Et ses organes reproducteurs sont intacts. Elle peut encore avoir des enfants. »
Ces mots m'ont frappée plus fort que les analgésiques. J'ai fermé les yeux et laissé un sentiment de soulagement m'envahir comme une douce chaleur.
J'ai tourné la tête. L'homme du lit voisin était déjà rentré.
« Vivant ? » demanda-t-il.
"Viva."
"Bien."
Plus tard, une autre infirmière est arrivée, une de ces bruyantes qui pensent toujours que les commérages sont un avantage professionnel.
« Votre mari a appelé », dit-elle. « Il a dit qu'il faisait ses dernières valises et que vous ne devriez pas essayer de le contacter. »
J'ai simplement hoché la tête.
L'homme qui dormait dans l'autre lit posa le livre. « Vous le connaissez ? »
"Oui."
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